Щёлк-щёлк, щёлк-щёлк, щёлк-щёлк — пальцы бездумно покачиваются на расхлябанной кнопке светильника, то освещая желтоватые страницы детектива, то растворяя их во мраке. Свет-тьма, свет-тьма, свет-тьма. Как метроном. Яна лежит на скрипучем диване, закинув отёкшие после рабочего дня ноги на стенку, и читает сорок восьмую страницу вот уже сорок восьмой раз за последние двадцать щелчков. С кухни…

«читать далее»